Extraits de la préface de Cyrille J.D Javary (Fabienne Verdier L’unique trait de pinceau Albin Michel 2001)

« Il faut avoir assisté à la réalisation d’une calligraphie de grande taille pour réaliser à quel point un mouvement de tout le corps se rassemble dans l’épaule, parcourt le bras, enserre le poignet et la main pour aboutir au manche et à la fine pointe du pinceau. La respiration contrôlée entretient le mouvement, la concentration et l’effort. (…) On ne peut calligraphier négligemment. » (Claude Larre « Les chinois » Ed. Lidis 1981)

« D’un tracé réussi on dit qu’il a du qi, du souffle, c’est à dire qu’il a le pouvoir, non seulement de nous donner à voir un flux invisible qui a traversé son auteur mais également celui qui le fait rayonner en nous, de nous entraîner dans son mouvement.»

Quand son maître Huang Yuan lui avait déclaré que son initiation-apprentissage dure­rait dix ans, Fabienne aurait pu se raviser. L’idée de passer les meilleures années de sa jeu­nesse dans des conditions particulièrement rudes n’avait rien de séduisant. Mais elle n ‘a pas reculé.
Tel était son désir d’apprendre qu’elle a accepté ce pacte sans sourciller. Toute­fois, après avoir acquis une bonne maîtrise de l’écriture calligraphique, elle a ressenti le besoin de se tourner vers une autre aventure.
Reproduire des signes sur une feuille de papier lui paraissait un exercice quelque peu répétitif et limité. Elle voulait pouvoir se déployer, cou­rir des risques, se mettre en danger en se confrontant à de plus âpres défis.
Aussi a-t-elle décidé de se consacrer à la peinture. S’il était relativement facile de maîtriser l’étroite surface d’une feuille de papier de modeste dimension, il n’en allait pas de même quand il s’agissait d’animer l’espace d’une toile de grand format.
Il y fallait plus d’énergie, plus d’audace, plus d’invention.
Ce qu’en cette occasion son maître lui avait dit, elle ne l’a jamais oublié : « Si tu veux devenir peintre, un peintre qui invente un langage et qui compte, alors il faut que je t’initie à la poésie, à la philosophie et à notre art de vivre. »

Ch.J. :  – Fabienne, pour peindre d’un seul mouve­ment et en un bref laps de temps ces signes ou ces formes que vous faites apparaître sur la toile, il faut qu’en vous tension et détente s’équilibrent. Il importe donc que votre acti­vité intérieure soit au repos, qu’elle ne vienne pas perturber la concentration que vous tra­vaillez à obtenir. Je vous pose maintenant cette question toute simple : avez-vous de la diffi­culté à trouver le chemin de la paix intérieure et à être sans vouloir ?
F.V :  « Ami poète, je m’en vais vous répondre ce matin sans savoir où aller…
Alors, j’erre dans le jardin à l’heure bleue du ciel, passant de pierre en pierre sur le sentier qui me mène à l’atelier.
Dans l’apparente banalité du jour, je hume l’air frais, et qui vient me taquiner ? Des flocons de neige à profusion. Avec une sorte de gaieté première, j’accueille la neige. Je suis en béatitude, m’attardant à contempler les choses telles qu’elles sont. La plus petite manifestation ne révèle-t-elle pas la vérité tout entière ?
Après cette sorte d’errance et une inspira­tion profonde, l’esprit délié, nourri par la« réalité du jardin, je suis prête pour l’expira­tion profonde et la transmission possible au pinceau. La peinture, c’est une belle histoire de respiration.
Cela paraît si simple ! mais croyez-moi pour parvenir à « être sans vouloir », cela demande une activité intense, l’air de rien.
La peinture exige cet autre état de conscience pour agir à partir de l’essence. Un sans-vouloir naturel, libéré de la pensée raisonnante, de la raison analytique, des dogmes moraux, des automatismes de per­fection, de la préoccupation des apparences.
Il s’agit bien de tout oublier de cet état d’être là.
Tout oublier jusqu’à l’abandon du moi pour un temps. Oublier ce que l’on veut être, car c’est un frein au destin.
Oublier ce que l’on croit être car c’est une prison qui ne nous laisse que peu de chances de découvrir nos territoires inconnus.

Ch. J. : L’inachevé d’une toile sollicite l’imagination, ouvre sur un possible devenir. Cherchez-vous parfois à ce que certaines de vos toiles donnent une impression d’inachevé ?

F.V. : L’inachevé est la porte d’accès secrète au voyage poétique de la peinture.
Si je m’engage dans une certitude, j’échoue lamentablement. L’encre n’écoute pas cette volonté-là.
J’ai du mal avec la peinture imitative, je cherche plutôt la magie pure, la force évocatrice de l’esprit. (…) L’impermanence n’est-elle pas la nature propre du vivant ? Les manques dans l’encre parlent de cette constance du changement. La belle idée derrière cela, c’est que l’on n’impose pas la forme, elle est vécue et découverte par celui qui entreprend la balade du mouvement du trait dans son mental. Il a une expérience d’union à l’indéterminé et vibre en suivant la trace seule. (…)
En cultivant ce principe vital, chaque œuvre a le pouvoir de vous régénérer, de vous fortifier intérieurement et de vous transporter vers une possible randonnée imaginaire.
Tous les matins, l’oiseau chante, il babille avec le vent et la lumière. J’ai besoin de ressaisir ce langage de simplicité première.
Garder l’esprit neuf et vaste de l’enfant et tenir cette constance dans le temps. Il est ouvert à tout – vide – prêt à accueillir. Il a une richesse intérieure qui se suffit à elle-même.
Aucune distinction entre le ciel et la terre, le bien et le mal, la beauté et la laideur. Tout a la même valeur dans son cœur.
Il est simplement UN avec tout ce qui existe. On met une vie à retrouver cet état premier.
Les vieux lettrés chinois m’ont enseigné une méthode pour y parvenir. C’est d’être « nuage-et-eau » soit un pur esprit détaché.

F.V : Je marche sur la toile en compagnie de mon immense pinceau et me laisse traverser par les puissantes forces telluriques qui surgissent de je ne sais où. (…)
Ce que je peins coule de moi comme un reflet de la réalité. Les soucis de vraisemblance ne m’importent pas.(…)
Je n’interprète pas l’esprit de la montagne devant la montagne en plantant mon chevalet sur le site comme Paul Cézanne.
Je me plante au centre du tableau pour vivre l’expérience réelle de la genèse d’un paysage.

Le pinceau cherche à saisir l’épaisseur de l’instant. Mais saisir la vie fugitive est aussi ardu que de vouloir saisir la joie d’une hirondelle en vol !

 Ch. J. : Vous êtes peintre, mais aimez-vous la musique ? Et intervient-elle dans votre travail ?

F.V : Plus j’avance dans l’exercice de mon art, plus je me rends compte que musique et peinture sont sœurs de « qi ». Une peinture vivante a un éclat singulier, un rythme, une allure, une vigueur sous-jacente, une tonalité résonnante. (…)
Pour sentir le flux s’animer en mon for intérieur, je me suis initiée seule au chant.
Pour vocaliser comme pour peindre, le plus important, c’est la respiration.
J’opère alors en écoutant la voix du plus bel aria de La passion selon Saint Matthieu de Bach ou le sublime duetto allegro Inflammatus et accentus du Stabat mater de Pergolèse.
Je me mets ainsi en condition intérieure. Avec appétit, je m’abandonne au recueillement, à l’écoute, à la concentration.
Pour le peintre, la musique a des vertus inspirantes et tonifiantes admirables, elle peut éveiller le corps et l’esprit, les mettre en mouvement. En épousant l’œuvre musicale, j’adhère à une force d’attraction envoûtante.

Ch. J : Il ne doit pas être facile d’ordonner et de donner forme à cette réalité fuyante, complexe, parfois chaotique.

F.V : J’entre dans l’espace de la toile de manière presque explosive.
Je baigne, je piétine, je glisse dans un affolant fouillis d’encre noire.
La matière d’encre forme une soupe innommable, une sorte d’amalgame confus, opaque et ténébreux.
Un état bouillonnant dans lequel interagissent des forces, des énergies que l’on peut nommer.
Habitée par une force créatrice, une sorte de « montée de sève », il est vrai que je me plonge avec ravissement dans ce foisonnement.
Piétinant dans mon bac à encre des jours durant, répétant sans cesse le geste de la vie, détruisant sans cesse par un geste circulaire la forme issue du chaos qui ne me convient pas , je m’égare ainsi et pars à l’aventure…
J’ai appris à vivre la transformation incessante. C’est d’une grande turbulence.(…)
Dans ce désordre impétueux, je cherche pourtant un ordre caché. L’intention, l’inspiration se fait chair.
L’encre insufflée dans l’espace est liquide, au contact de l’air froid elle sèche et se trouve intégrée au réel.
La forme se concrétise. L’œuvre est née.

En fin de compte, l’acte de peindre est une vraie tempête, une grosse perturbation, une intervention détonante qui ressemble furieusement à un accident.
Ma peinture est certainement issue du chaos.